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La cuarentena de un Poeta…
EL DIARIO
La cuarentena de un Poeta…
ENTREVISTA VIRTUAL
"El Diario de Pringles"  tuvo la oportunidad de entrevistar a un "Grande de la Literatura", como es el caso de Arturo Carrera, quien se encuentra  en su vivienda de Coronel Pringles, realizando  la cuarentena por el COVID-19, lo que nos permitió  conocer cómo atraviesa este momento, y si el impás y todo lo que sucede alrededor de esta pandemia, lo inspira a escribir. Además se refirió  a  la narrativa de  su último libro, titulado, "Yo también soy pintor" (Anch´io sono pittore!).
Hablar de Arturo Carrera, es hablar de una completa obra poética,  que conforma una parte importante de la literatura argentina. Sus más de 20 libros, reconocimientos y premios,  hablan por sí solo de la magnitud de su obra, que es disfrutada por infinidad de lectores. Tenemos la suerte que este genio de la Literatura, haya nacido en Coronel Pringles, y justamente Arturo recuerda con gran pasión sus orígenes y su niñez en estas tierras, a las que regresa continuamente, sobre todo a disfrutar de sus vacaciones, porque aquí también tiene familia y esos amigos de la vida, que hacen que Pringles sea un lugar muy especial para él.  Es así que el destino quiso que atraviese  esta cuarentena, aquí en su ciudad natal y aprovechando la oportunidad, "El Diario de Pringles" le realizó una entrevista virtual.

¿En alguno de sus poemas y/o escritos fabuló por pura casualidad con la situación actual?

Jamás. Justamente en mi libro "El vespertillo de las parcas", trato de pensar en las parcas, en especial en una de ellas, Átropos, la muerte propiamente dicha, la que corta el hilo de la vida, como un personaje benévolo, alguien que da vida por medio del señalamiento de las cosas, y eso es casi una pedagogía. ¿No? Contradictóriamente, pensar que una pandemia da vida, me parece un poco fuera de lugar. No, eso nunca apareció en mis textos.

-Lo imaginamos en Coronel Pringles cumpliendo la cuarentena, ¿Cómo la está pasando?

Desde hace días la cuarentena se transformó en un horror y mi preocupación es enorme porque sé que en Buenos Aires el virus circula cada día más. Y allí viven ellas (nietas, nuera e hija) y mi hijo. Y mi hija es psiquiatra y trabaja aún.   
Vine a Pringles con Chiquita, como todos los años, a pasar mis vacaciones. Cuando intentamos volver, empezó la cuarentena. Mi vida dentro de la casa en vacaciones no tiene nada de diferente de un "encierro": Acá leo, escribo, me gusta cocinar, espero a Ana y Fermín y a mis nietas para jugar y charlar y eso se interrumpió. Ahora nos vemos por fortuna en las videollamadas. 

-¿Todo este tiempo, está escribiendo? ¿Sobre qué temática?

Tomo notas, parece fácil. Es lo que siempre hago. Después se van enlazando y forman lo que podemos llamar,  acaso fanfarronamente, un poema. Sí, escribo esas notas.

-Un intelectual como usted, ¿Qué experiencias recoge de esta inédita situación? ¿Es una buena oportunidad para reflexionar o evita hacerlo?

No trato de evitarlo, me interesa pensar y dar todo lo que la poesía pueda proveer, venga de donde venga.
Preparo mis clases virtuales para mi cátedra de Poesía Universal en la Universidad de las Artes (UNA) y pienso en los movimientos de la poesía. En sus interacciones. Trato de repensar esa idea del politólogo italiano Franco Berardi, al que llaman "Bifo": La poesía tiene un poder transformador: "reabre lo indefinido". En lugar de una funcionalidad simple, la poesía crea nuevos errores, provocando contradicciones deslumbrantes, ilustrativas,  inquietantes, que expanden lo que significa ser humano. 
Para Berardi, entonces, lo que está en juego es nada menos que la respiración continua de la humanidad, que él ve sofocada por el capitalismo financiero: "los pueblos y gobiernos del mundo se muestran incapaces de combatir un sistema que está en todas partes y en ninguna parte a la vez. La poesía, sugiere, y yo acuerdo con esto, es la única respuesta". Añadiría más: es la única salvación.

-¿Le resulta estresante? 

Sí, pero en este sentido. Por la ansiedad frente al cambio próximo y tal vez futuro que implicará esta pandemia. Entre las cigarras, cuando mudan, queda  una especie de vestimenta vacía y transparente que se llama exuvia. Lo que imagino es que el mundo está mudando, lo que va a quedar es esa vestimenta que Rubén Darío llamó la veste transparente de la cigarra. Habrá que llenar ese vacío con un mundo nuevo, necesariamente cambiado.

-¿Tiene comunicación con otros pares poetas y/o escritores sobre esta vivencia?

Sí, claro; pero esto es muy extraño, no pensamos sobre la teoría, pensamos sobre los poemas que se están escribiendo casi "naturalmente". Obsesivamente. Dolorosamente. Porque escribimos o cantamos lo mismo pero cambiado por la fuerza disolvente de la pandemia.
Por ejemplo: quiero escribir sobre un grillo que cantaba en la casa de mis amigos de una manera extraña. Quizá anticipaba con su ritmo todo este desastre. Pero estaba hablando de un grillo, otra vez, ya lo había hecho en otra oportunidad. Pero este grillo era tan diferente. 

-La economía o la vida, se ha pronunciado el Papa, y el Presidente, ¿Cómo lo sintetiza?

La vida, obviamente. 

¿Para qué serviría la economía sin la vida humana? 

Vuelvo a decirte lo que cité de Bifo: La poesía tiene un poder transformador: "reabre lo indefinido". En lugar de una funcionalidad simple, la poesía expande lo que significa ser humano: los pueblos y gobiernos del mundo se muestran incapaces de combatir un sistema que está en todas partes y en ninguna parte a la vez. La poesía es la única respuesta. Añadiría más: es la única salvación.

¿Cree que esta pandemia forma parte de los cuatro jinetes del apocalipsis?

No se trata solo de ceñirlo a la Biblia, sino también a algo más simple (y difícil a la vez, como la escritura humana). Y es como dice Foucault que en nuestros días, "escritura y escribir se han aproximado infinitamente a su origen. Es decir, a ese sonido inquietante que, al fondo del lenguaje, anuncia tan pronto como se estira un poco la oreja, aquello contra lo que uno se resguarda y, al mismo tiempo, hacia lo que uno se dirige: la muerte. El lenguaje escucha ahora, en el fondo de su madriguera, ese rumor inevitable y creciente. Y para defenderse es necesario que siga los movimientos, que se convierta en su fiel enemigo, que no deje entre ellos más que la delgadez contradictoria de un tabique transparente e irrompible. Es preciso hablar sin cesar durante tanto tiempo y tan alto como ese ruido indefinido y ensordecedor -más largo tiempo y más alto para que al mezclar su voz con él se llegue si no a hacerlo callar, si no a dominarlo, al menos a modular su inutilidad en ese murmullo de muchas bocas..."

-Cuánto material debe estar recopilando, no solo dejando volar tu gran imaginación, sino también interpretando el comportamiento humano.

Poco a poco uno va juntando, pedazos, esbozos, partículas, esquirlas de escritura. Se van acumulando en carpetas o cuadernos o en libretitas de panadero (que son las que yo utilizo). Después quiero pasarlas a un texto nuevo, con una organización acaso distinta. Y ahí ocurre el milagro: aparece el tiempo de cada uno, y la manera que ese tiempo nos sacude o nos lleva de la mano. Somos la mascota del tiempo dijo un poeta que admiro. Y eso pasa. Debería pasar todo a este tiempo o lugar que me asignó el verano y este otoño: la peste, el virus invisible, la indeterminación que mata, y eso está lejos de la poesía, pero luchar para que ella se desligue del horror es y será mi apuesta. No me olvido de Juanele Ortiz cuando dijo: "El poeta es un ser peligroso porque es la conciencia de la felicidad perdida". 

-Pringles, siempre fue parte importante de su motivación, ¿La cuarentena lo motiva, o necesita la libertad del campo?

Claro, sí, Pringles, pero ¿por qué Pringles? Sin duda porque aquí están mis muertos, y también mis amigos. Y también la infancia, que es el lugar donde las cosas suceden de una vez y para siempre. De ahí tanta insistencia, tanto volver y tanto quedarme. Incluso ahora, en cuarentena. Me quedo el día entero pensando en un grillo que escuché en enero en casa de amigos. Y algunas noticias terribles también, y cosas que me maravillan, de personas que aún me atraen por su cuota de sigilo y de excentricidad, si no de locura. En mis libritos los voy catalogando. Me faltan muchos aún. Por ejemplo: Bigote de alambre, un sastre viejito que calentaba sus planchas a carbón en la vereda, bajo los plátanos; y nos corría blasfemando cuando nos acercábamos y oía que le decíamos que su bigote blanco era como un cepillo de alambre"
Sea en Pringles, en Malmo (Suecia), en Buenos Aires, en Arles (Francia), en Sicilia (Italia), siempre trato de aferrarme a esta idea del poeta italiano Umberto Saba que dijo: "los poetas tenemos los días contados, como el resto de los hombres, pero qué variados se nos hacen." Y es precisamente esa variedad la que me conmueve. Hoy mismo, dentro del misterio horrible de la pandemia y la cuarentena, trato de evaluar por qué tanta incertidumbre ciertamente dolorosa, en el fondo también es estimulante. La prueba es la cantidad de videos de humor y audios que llegan para hacernos pensar y reír, como si eso hubiera sido lo que nos faltaba: reirnos más, pensar más, estar con los nuestros más, pensar en los muertos sin flores pero con imágenes casi musicales, mucho más. 

-Cuéntenos de su último libro "Yo también soy pintor" (Anch"?io sono pittore)

Ah, es un librito pequeño, sobre la pintura. Mejor dicho, sobre cómo y de qué manera la pintura actuó sobre mí. Se trata de la infancia, otra vez, comprobar apenas aceptada mi orfandad, todo lo que mi madre había dejado: pinceles, óleos, polvillos dorados, un caballete, un frasco de trementina, que es un disolvente de óleo con nombre de mujer... Y allí empecé a sentir el impulso de pintar, de copiar, de dibujar. Mi madre dejó una cantidad de cuadros, tondos, almohadones pintados, en fin. Algo que yo no dejé de mirar hasta mi adolescencia en que empecé a pintar. Incluso cometí la travesura de pintar sobre un cuadro de mi madre que no me gustaba. De todo esto y de mis amigos pintores y sus obras o hazañas que admiro todavía y sigo, de eso trata este librito, insisto. De esa obsesión.



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